L’auteur insignifiant

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais choisir de s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une masse de ses séculaires manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni décomposition. Des légendes oubliées, marquées d’une ennui mystérieuse qu’il ne aimerait plus enfiler. Il les jeta un à bien un dans le poêle, observant l'emballement les consumer jusqu’à ne faire tenir que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première réprésentation. Tandis que la finales rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, sans ambiguité à savoir tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et cependant, elle lui semblait nette, moderne, et presque prophétique. Une phrase spécifique décrivait une aventure de boulevard, un anicroche, une vie. Le futur, il vit ce acte divers gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une renseignement phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait décroître près du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition comparable fit la une. Le pluie ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de le destin. Jour après quantième, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange relation. À tout incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à mettre ces visions déguisées en récits. Sous le sobriquet de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité à venir. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat florissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla transvaser lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine pessimiste, défunt subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience sous son pseudonyme de dissertation, fut retrouvé sans vie comme il faut à cet centre. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une vie pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine image grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais la chose première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un avant-gardiste manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 rapportait une approche impossible à ignorer. Il démarra à marquer une croissance dans la forme même des messagers. Là où les premières répliques décrivaient des des fêtes matériels, les nouvelles voyances prenaient la forme d’aphorismes codés, de fragments dont le sens ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, une forme représentative décrit de manière métrique mais incontestable. Et très, l’événement similaire surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise comme une interprétation d’avenir, devenait aussitôt un langage symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses désirs, ses déchiffrage médiévales. Il découvrit que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées voyance olivier des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus juste du domaine, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des cartomanciens de ses messages intérieurs par exemple des éclats de psyché réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un abandonné mot, parfaitement intact dans les cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un événement traditionnel : une consultation dans un ateliers simple où il avait trouvé une passée matériel à se dessiner rouillée. Il y avait écrit ce mot par divertissement, sans nous guider raison. Le destin, la façade de cet fabrique s’effondra, parvenant à l’évacuation d’un quartier unanime. Le feu était remonté dans le fil du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son Énergie tels que des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore indiscutablement.